Oui, la France. Ce drame qui m’habite. Plus je passe du temps ici et moins je lui trouve d’excuses. Plus je ressens la magie d’ici, plus je lui en veux et plus je l’insulte de ce que je me remets à espérer loin d’elle. A tout le mal qu’elle m’a fait, tout ce qu’elle m’interdisait tant que j’étais coincé, à m’agiter sous sa semelle. Ce qu’elle m’avait promis et toujours nié. D’être un innocent.
 
J’ai quitté la France et c’est ailleurs, au Canada, que je retrouve ma pureté première dans les yeux d’un peuple qui ne m’en veut pas d’être moi. Ici, par exemple, un détail m’a immédiatement frappé. Les véhicules ne portent pas de plaques d’immatriculation à l’avant. Les commerçants, les guichetiers du métro, les vendeuses des boutiques, les libraires, les policiers (!), les caissières, les hommes et femme d'entretient, les vigiles nous demandent "comment ca va?" dés le premier contact. Tout un symbole de l’état d’esprit régnant ici. On ne cherche pas à d’abord savoir d’où vous venez. Je vous laisse comparer à vôtre tour…
 
Flash back. Je ne peux m'empêcher de repenser à cette nuit parisienne récente, en banlieue, une nuit de mariage sans klaxon ni chahut durant laquelle j'étais allé chercher l'imam qui allait officialiser l'union religieuse entre l'un de mes frères et son épouse, quelques jours avant la civile. Je savais que je risquais toujours, à chaque fois que je pointais le nez dehors, de tomber sur l'un de ces escadrons bleu de la terreur, milices a coupes en brosse et brassard orange toujours enfoncés dans les sièges de la même Ford focus banalisée. Ce que je ne savais pas, c'est que j'allais ce soir là être sorti de ma caisse et traîné au sol dans mon plus bel habit pour avoir été confondu avec un sans papiers "connu qui ferait du commerce de drogue dure entre Pierrefitte et Saint Denis". Aucune excuse après cela. Que du mépris. Ou encore cet épisode avec une employée de la préfecture de Bobigny, les tifs en l'air car ne supportant pas le français bancale mais vaillant de mon père, et qui s'adresse à lui comme à la dernière des crevures. Je suis apparu et lui avait laissé un délai de trois minutes pour s'excuser. La mégère a refusé. Je lui ai dit qu'elle méritait une paire de gifles. Elle est devenue rouge comme un derrière de babouin et a décroché un combiné. Nous avons tout de suite compris avec mon père. Je l'ai tiré par le bras sans semer d'insultes sur notre sillon, par respect pour lui. Les uniformes nous ont croisés sans savoir que c'était nous. Quelque chose s'apparentant à de la haine cogne dans mon cœur à la seconde même où j'écris ces lignes.
 
Maintenant que j’ai découvert cet ailleurs et que je suis délivré du syndrome de Stockholm, je voudrais enfin m’autoriser une chose :
 
France, je ne t’aime plus.